Окно 5:

Тревожно……И опять это наглое, нахальное солнце – обманчивое, как и всё весной… Одуревшие от предчувствий воробьи истерят под крышей, и в открытое окно вваливаются плотные комки этого пронзительного гомона, вместе с холодными, пахнущими мокрой деревяшкой, псиной и талым снегом, порывами весеннего воздуха. Лёгкая занавеска, пляшущая под этим натиском, кажется то рвущимся с мачты парусом, то белым флагом сдающихся баррикад зимы, то прощальным платочком из окна уходящего вагона.

Почему так тревожно всегда весной? Какое-то всё ненастоящее, всё чересчур, всё напоказ…. Как отчаянная песня перед самым концом, как последний судорожный вдох перед тем, как пойти ко дну…. А наглое солнце насмехается, красит нестерпимо-рыжим всё, до чего может дотянуться, поджигает свежевымытые дождём окна, до слёз слепит глаза. Притворяется радостью.

А там уже всё цветёт… Наплевав на несбыточность обещаний весны, на скорые заморозки, на ветры и грозы, которые непременно оборвут нежные шелковистые лепестки, всё торопится жить и любить… Люблю шмелей. Толстых, мохнатых, урчащих, как коты. А мух не люблю, но их жалко. Да-да, вечная тема крыльев, как же без неё.

Нечестная весна. Вот осень – честная, и зима тоже, и даже лето. А весна – обманщица, фальшивка, притворяющаяся вечно юной, обещающая такое же вечное «всё будет хорошо», и при этом прекрасно знающая, что лепестки облетят через какую-то пару недель…. Как бумажный самолётик, думающий, что он самолёт, верящий, что сам выбирает свой путь, заброшен своенравной невидимой рукой в какое-то чужое окно, в никуда, так и мы все каждый раз наивно верим весне…. «И сам обманываться рад» …

А может, всё-таки выйти? Из уютного тёплого полумрака – туда, на ветер, под безжалостное солнце. Выйти и сказать ему, крикнуть даже – да знаю я!! Знаю…. И не стесняться слёз, потому что же можно сказать – это от солнца, и это будет правдой…. Вы замечали, какие весной резкие тени? Всё обведено тёмной каймой… хорошо, хоть с одной стороны, а не в траурную рамку... А небо на моей стороне. Оно такое голое, раздетое, несущееся с клочками грозовых облаков. Оно туда, до самых невидимых холодных звёзд…синее-синее… И если опять не получится сдержать слёзы, оно ответит дождём, и можно будет сказать – дождь пошёл, и облегчённо размазать его…или их. по щекам….

Бумажная душа… Мне понравилось это сравнение. Столько всего записано…Мелким убористым почерком, много слоёв… Что-то, карандашное, стёрто почти без следа. А вот – расцарапанное пером, а вот – вырубленное топором… А потом скомканное в плотный комок и почти пущенное, прищурив один глаз, в мусорную корзину, но почему-то нет. Расправленное бережно. Ох, до чего же больно эти складки расправлять. А и не расправляются – остаются, хоть утюгом гладь. Вы гладили в детстве заломленные уголки своих тетрадей? А потом взяли, и свернули самолётик. Полетит? Хорошее сравнение…Красивое и верное…Бумажная душа. Хрупкая, беззащитная, протёртая и разодранная в клочья. Но бумага всё стерпит, и рукописи, между прочим, не горят. Так может, выйти?

Выйти, набрать полную грудь колючего влажного воздуха, смахнуть слёзы и крикнуть – они от солнца! И всё равно всё будет хорошо!! И верить, изо всех своих сил верить! Всё будет хорошо!

Полетит?